Ella.

Y no es que me importe tanto,
es sólo esa necesidad de tocarla
sin tocarla, suena loco pero me gusta
tanto como verla en fotos,
O como buscarla en ocasiones desesperado.

Hay poco que ofrecer,
música, libros, abrazos, sexo.
Libros, música, sexo, abrazos, sexo.
Abrazos, libros, sexo, música, sexo.
Sexo, música, abrazos, sexo, libros, sexo.

Bueno; me retracto, sí me importa (tanto).

Navidad, triste y alegre navidad.

A.
Que si me gusta la navidad; que soy un consumista de mierda, que eso es lo que quiren los "Yankies", que promuevo el capitalismo, que los niños en China (porque es el único país de Asia que les cabe en su primitivo cerebro) trabajan veinte y cinco horas al día por mis zapatos, que bla bla bla... (Todo ese patético discurso seudo-socialista naciente del "discurso del desarrollo"). 
B.
Que si no me gusta, que soy un resentido, un antisocial, que "santa" no me trajo regalos y desde ahí la detesto, que soy un ateo de mierda, que no pienso en la "familia" (a la cual veo cada año con la misa cara de pendejo optimista), que me gusta llamar la atención, que bla bla bla...

Nunca vas a estar conforme ni de acuerdo, pero sí puedes evitarte tu dialéctica barata, tragar el puto pavo en paz y fingir sorpresa con el par de medias que te regalaron las tías este año.

¡Jódanse! efímero/felices.

Libros

Vivo mejor entre mis libro que entre la muchedumbre,
ellos "hablan" demasiado y varios idiomas,
mis libros uno solo, el de la coherencia. [...].

Eclipsando masas superfluas.

Contraste.

El contraste de una mujer y un libro,
¡un libro hecho mujer!,
una página a la vez,
un recorrido suspicaz en apariencia,
voraz en consecuencia.
Asesina brutal,
asesino brutal,

maldita, espeluznante,

maldito, terco, frío,
sofocante, hermosa, cálida,
amable, trágico, directo,
agua,
piedra,
sublime, ¡oh sublime!.
Sublimes.

Dios el Pendejo.

Dicen los buenos cristianos que "los milagros de la virgencita y todos lo santos son obra del diablo", ¡vaya!, qué buen diablo es éste que hasta te hace el milagrito.

No es éste el punto (milagros), es el siguiente, si dios, cuando vio que el diablo (su ángel predilecto, aunque la palabra dice que para él todos somos iguales) era malo por que quiso arrebatarle su poder, en lugar de echarlo a la tierra, mejor no lo mató, sí, exactamente como lo hizo en el diluvio, o como lo hizo con la mujer de "Lot", o "Er", (Er, el primer hijo de "Judá", dios no estaba contento así que hizo que se muriera. Génesis 38-9), o como lo hizo con los hijo de "Arón" por ofrecer fuego a extraños de él, o como lo hizo con los veinticuatro mil hombres por cometer "adulterio" con las hijas de "Moab", con los "Filisteos", con los "Ethiopians", con los niños que se burlaron de su profeta, con los siete hijos de de "Saul" colgados ante él, (el señor), en fin, a todos los desobedientes y herejes que han desafiado su poder, preceptos y demandas a lo largo de su extensa e inexplicable existencia.
Lo lógico sería arrancar el problema de raíz, el "mal", no matar a su propia "creación", a quien llama "sus hijos", eso sí es estúpido.

¡Será acaso porque dios es un pendejo?, o más pendejos son son sus fieles, que le dan gracia y gloria al asesino que inventaron, para justificar el fin de cuestión.


A quien le interese.

De los Nudos y las Probabilidades.

I
Senos parnasos, mirada profunda,
fecunda la razón ¡por favor!.
Angustiosa naturaleza la tuya,
despreciable como un político,
como un fruto no prohibido,
como un lunes de verano.

II
Ése misterio inefable,
esa aurora que bordea mis manos
distantes. Con las que ya no
habrá contacto alguno,
ninguno la observó detenidamente,
es común, es real, es de uno.

III
¡Animal racional!; ¿Animal racional?.
lo mejor sería dormir sin pensarte,
soñar sin dormir, pensarte dormido
y por último, pensar sin pensarte...
Digo: pensarte sin pensar
o, hasta donde me den las matemáticas.



A quien le interese.

"El Buen Cristiano"

Querido Dios:


Dame de tu inmensa estupidez, lléname de ese vacío totalmente necesario para creer en ti,
no me des sabiduría, no me des discernimiento, no me des lógica, ni sentido común, nada de
eso necesito para creer en ti, quítame este absurdo humanismo, quítame la ropa con la que
no nací, no permitas que mis horizontes se expandan a nuevas culturas no, al arte tampoco,
las civilizaciones antiguas bórralas de los mapas, enséñame a odiar a la ciencia, ¡enséñame a detestar la ciencia!, la filosofía, la antropología, la historia, a la astronomía en especial,
esa que muestra como el universo está en constante expansión, que muestra las estrellas,
las lunas, que muestra la redondez de la tierra, dame de tu ignorancia para perdonar a quien
me violó, para besarle la mano y tomar la ostia de quien abusó de mí y muchos más, dame
optimismo ante la injusticia, tápame los ojos ante tanta violencia, tanta hambre, tanta muerte,
tanta guerra, disminuye mi capacidad cerebral, pero aumenta mis ingresos, menos información
real, más poder, más dominio.
Enséñame a no pensar por mí, que los consejeros, pastores, sacerdotes, líderes me digan que
tengo que hacer, que sean ellos quienes determinen mis acciones, mis movimientos, enséñame
a no cuestionar ningún precepto bíblico, a ser sumiso ante la autoridad eclesiástica, a no insistir.

Que las muertes en tu nombre, las injusticias, la desigualdad, la homofobia, la xenofobia, el maltrato
a los animales, a las mujeres, a los niños; la aculturación de los pueblos, las expropiaciones,
la venganza generacional, la miseria, la pobreza, la desnutrición, las enfermedades mortales,
el abuso, las violaciones, la ambición, la corrupción, la impunidad, la contaminación, todo, que todo
eso sea un "espectáculo" justificado para mis ojos y los de mis hermanos para así darte gloria.

Amén.

El Disfraz del Cielo ("Sabios").

Un día, el cielo se disfrazó de sabio, otros cielos sí inteligentes por supuesto, se reían, era el objeto de burla, en cada lluvia que emitía podían ver sus mediocres gotas caer, pobres en materia.
Otros cielos con el mismo disfraz de sabiduría cohesionaban con su teoría se sentían respetados, sentían que el disfraz era todo lo que necesitaban para alimentar su ego.
Al contrario de los cielos ignorantes, ésos que no saben un pedazo de lluvia se sentían inspirados, querían ser como aquel cielo, lo halagaban y lo enaltecían, debido a su fatídica satisfacción conformista.



La estupidez humana avanza, aumenta de forma progresiva, y, son pocos quienes tienen "los huevos" para detenerla, unos minutos tarda observarse de un modo retrospectivo y hacer un aporte a la sensatez.
Párale el carro a tu estupidez, lee libros, no revistas, escribe, no copies, critica, no halagues. 

Ése Cura; O Fan Del "Opus Dei".

"La verdad está en los libros".
Máximo Gorki (1868 - 1936).




Y me dice que: "quite mis emociones e impulsos dentro de mí, si quiero ver la verdad", la verdad se busca en los libros, en las tesis, en cuestionar, en la historia (la verdadera), no con la opresión de un libro pobre en narrativa, en parábolas, en símiles, pero eso sí, rico, riquísimo, en ultrajes, en genocidios, en abusos a la integridad humana, en la "ficción" del ser más débil, ignorante, como puedo confiar en alguien que muestra su rostro amable con ciertos versículos plagiados de la civilización egipcia y de Asia menor, mientras en cubierto desfoga sus placeres y frustraciones con criaturas. (Generalizando).

Todo esto naciente de la absurda idiosincrasia de los "beneficiados" con un par de migajas de lo que ya no les cabe a los auto proclamados "instrumentos del señor", "hijos de Dios", "siervos", y así, un millar de seudónimos miserables, que no son más que eufemismos, propagandas, vendas que ciegan la vista de los más débiles, y claro, ellos, lo afectados, fluctuando entre su realidad y su fatídica razón, su desgracia y la "divina gracia", su esperanza de un paraíso prometido a cambio de una vida en condiciones miserables.

Un mundo donde el tráfico de influencias no es penado y, a parte de provocar daños económicos, culturales, sociales, emocionales, físicos y posiciona-les, causa pobreza mental irreductible. (Ahí no más, por hoy).

Origen de la tragedia:
http://www.facebook.com/photo.php?fbid=123008701177952&set=o.118744771602945&type=1&theater


A quien le interese.

Como Fue.

                                                                  Como Fue.

Un breve lapso de seducción,
casi inapreciable, lúgubre, ¡uf!.
Sostenida en esa mirada de sosiego,
hambrienta, sedienta de acción.

Implacables los temores
eludibles los clichés, las falsedades,
la fatídica trama con desenlace clásico,
cínico, ambiguo, necio...

Sexo, del más puro animal,
desprendido, desalmado, suelto,
express, a ojos cerrados,
gemidos armónicos y evidentes,
pasos congruentes y silentes,
como máquinas a vapor,
como ferias sin luz y sin azúcar,
insípido, inseguro y tácito.

Así fue, sin preámbulos,
ni dulce ni amargo,
ni Dionisíaco, ni Parnaso,
fue como tuvo que haber sido,
pudo ser mejor, no fue,
pudo ser peor, no gracias,
fue así, [...] :

"Una experiencia más a mi lista". (La suya).


(A quien le interese).

Aquel Detalle.

 Flores del valle, temidas y fugaces,
 fueron hemoglobina y nada más,
 surtidas por enojos y silencios,
 jardines en la flauta del sendero,
 sonajas de infantes veraniegos.


 Fueron y ya no, [...].
 Nada de temor, nada de anhelos,
 nada de senderos,
 el primero era falso,
 el segundo una longeva acotación.

 El tercero sería de pronto efecto de la casualidad,
 o por sí mismo, no sé, miento, desmiento me acelero,
 naufrago en esas palabras del balcón de mis temores más recónditos,
 de mis deseos aledaños a los peldaños de la natural cosmovisión que emerge de la profunda desazón
 insípida de mi ser,
 ese que no sé.                          

 Inhalador de burbujas danzantes y abrasadoras,
 propulsor de la quinta fila,
 seguidor de la tendencia más graciosa y más necesitada,
 ¿la de fingir que uno ama?
 silencio, hasta mañana, hasta mañana...


(A quien le interese).

La Otra Realidad.

Los consejos son fútiles en mentes devastadas
por el absolutismo.
Monttiel.




Cuan poco duran las decisiones correctas en las mentes débiles, existe la posibilidad de equivocarse una y otra vez, así, hasta agotar la paciencia de quienes habitan dentro de nosotros.
Es cuando se suscita el desencadenamiento de la realidad, jugando a ser grande mientras aun eres un insignificante niño con disfraz de valentía. 


La otra realidad es la que no se ve, sin embargo es la que más se puede percibir.

Guilermo Lasso Primera Parte.

                                                                                   
                                                                                I


Una pared en pésimas condiciones con visibles rasgos de humedad y desgaste, una paupérrima pizarra para tiza con garabatos ilegibles, una plancha de corcho con manualidades; de ella cuelga un pliego de papel periódico, próxima está una niña trabajando en su proyecto con ímpetu y convicción, a su lado de igual forma otra pequeña sostiene un trozo de tela y mira con ternura a quien apoya sus brazos en la longeva mesa de escritura, con su sonrisa prometedora y próspera mirada.

 La fotografía ha sido tomada, pronto será un éxito (si es que ya no lo es), portada del segundo libro de Guillermo Lasso titulado "Otro Ecuador es Posible", con una leyenda entre uno y otro que dice: «Un sueño al que todos podemos aspirar». Contrariamente a la propuesta del título del ultimo best-seller, muestra el mismo Ecuador, la misma escuela a la que acuden los pobres, aislados en los barrios periféricos, es el mismo país, tan solo hay un detalle, ése detalle es él, la novedad, la esperanza, la oportunidad, la posibilidad de un cambio, ¿Cómo?, a qué cambio se refiere éste individuo, al emprendimiento acaso, al capitalismo burgués de pronto, a convencer a un Tendero que es banquero tal vez, ahí está verdaderamente la solución. Son preguntas probablemente indiferentes para éste autodenominado Ex-Banquero, quizás queden sueltas y vagantes por la infinita red de la Internet. Quién sabe.

 Tirarle dos dólares diarios a alguien no lo hace más "digno", lo hace miserable, conformista y resignado a un agradecimiento absurdo. Esas propagandas ridículas solo muestran su ínfimo esfuerzo intelectual, esa falacia de superación personal, utilizando bien el camino más corto para llegar a la conclusión final, su conclusión final.
 Ese es su método, eso es lo mejor que tiene, refugiarse en la realidad que él no vive, es esa su estrategia, disfraza su "Derechismo hormonal" con la pobreza, con el trabajo desproporcionado y con la realidad ajena. Yo pregunto Cómo duerme.

 Reflexión:
 "Te sientes sabio diciendo que, «Un banco cuyo capital no está en el dinero, está en el alma de cada ecuatoriano», no juegues con la fragilidad de los más débiles, el súper capital está en tus cuentas y en aumento. La realidad no es como la pintas o como intentas hacerlo, una nación no es un banco, ésta no surge reemplazando la educación por un capital silenciador, un capital que impulsa a la mediocridad cultural, haciendo creer a tus fieles e ignorantes seguidores que mientras más dinero uno pueda adquirir hará de sí una mejor persona, así no se combate la pobreza, estás muy lejos de saber distinguir una pera de una papaya".

Poder.

«Y yo pregunto a los economistas políticos, a los moralistas, si han calculado el número de personas que es necesario condenar a la miseria, al trabajo desproporcionado, a la desmoralización, a la infancia, a la ignorancia, a la desgracia invencible, a la penuria absoluta, para producir un rico».



Almeida Garrett,

(1799 - 1845).





Han pasado más de ciento cincuenta años desde que Garrett formuló esa cuestión, esa pregunta, esa verdad. Lógicamente no ha habido ninguna respuesta y siendo honesto, tampoco creo que en un futuro la haya.



A quien le interese.

Revolución Literaria

Realmente la Literatura Universal compone todos los libros, por más recónditos o reconocidos títulos y autores, Sin embargo creo que la oportunidad a textos de significativa índole literaria está comprimida a "la Editorial y al boca a boca".

Es simple, la Editorial dispone que libro se vende y que libro no, donde el capital es el mandamás del proyecto, al contrario del boca a boca o lenguaje coloquial que es gratis, en términos mas objetivos hace que el libro más no el autor se venda como pan caliente.

Varios factores intervienen en la propagación: estudios de publicidad, estrategia de marketing, renombre y dinero es lo que "analizan" los encargados de las relaciones públicas.

Sin duda autores mediocres es lo que más se lee en esta en esta «civilización de espectáculo», libros de superación disfrasados de novela envuelven al lector (quien se siente culto) en un mundo totalmente banalizado, absurdo y trágicamente alarmante con un desenlace tan predescible pauperrimo y color de rosa. Las novelas, ensayos relatos o, poesía de Albert Camus, Leon Tolstói, Hermman Hesse, Michel Focault, Charles Baudelaire  y cientos de autores que plasmaron su obra con un «fin objetivo», el de alumbrar mentes, proponer nuevas perspectivas útiles y nutrir pensamientos vírgenes, ahora son aplastados por embaucadores que se autodenominan "superadores", "amigos de la verdad", "libres".
Si la señora (si se la puede llamar así) Rhonda Byrne,autora del libro "The Secret" encargada de vender una mentira tan ilógica como crear una fantasía, desafiando las normas de la  «realidad social» en la que vivimos, leyera esto, (cosa bastante improbable) aseguro que no sabría distinguir un buen autor por su evidente incapacidad y conformismo Literario. Hay varios de estos como Carlos Cuauhtemoc Sánchez, Robert Fhisher, Daniel Goleman, Wayne Dier y de ésta basura sí que hay una infinidad, pero cómo no habría de ser así, si en esta sociedad el facilismo es una de las varias armas de destrucción masiva, hoy por hoy «la cultura es diversión y lo que no es divertido no es cultura», el lector cree ser listo y estar a la vangaurdia con un ínfimo esfuerzo intelectual, en fin y para ser más claro; éstos "pseudo-escritores" propagan, el conformismo, la mediocridad, la autosatisfacción, y el complejo de superioridad, como un virus letal, y lo peor de todo es que se sigue consumiendo como todas las modas.

Un punto final a este breve ensayo que de pronto no sea relevante pero es interesante: por cada libro que se vende de José Saramago, venden aproximadamente cien ejemplares del "señor" Paulo Coelho, es tal vez el hombre más emblemático de esta "Pseudo-Revolución Literaria".

A quien le interese.

La Cultura, Síntesis.

«La cultura, en el sentido que tradicionalmente
se ha dado a este vocablo, está en nuestros días
 a punto de desaparecer»

Mario Vargas Llosa.



Un breve ensayo acerca de lo que es la cultura contemporánea, se puede resumir en la frase de atrapada en la parte superior del texto, sin embargo; a quien le interese nutrirse de un poco más de conocimiento,
continuará leyendo el parrafo siguiente.

Imaginemos.
Para no extender territorio, una ciudad catalogada por muchos (Lo cual no entiendo porqué) como la capital de la cultura, carita de Dios, carita de ángel, es cultura, unido, limpio, que queremos es el que hacemos y demás comparaciones.

Es difícil afirmar para mí (de forma personal) que en nuestros días la cultura está a punto de desaparecer, pese que, aunque muchos pretendan cambiarlo, o hablar por hablar, hablar por que saben que los van a escuchar, hablar por su predileccia, por su imagen, por su corbata o por su precio, por acá no se ha perdido, no la hay. O en puntos referentes estadísticos no hay cifra visible, en otras palabras lo poco que hacen los cultos, la prensa lo traga y defeca sobre sus acciones.En una sociedad, donde perdemos de vista nuestro rumbo de lucidez y, prefirmos escuchar, ver, leer, lo que el morbo decide, lo que la fulana le dijo al Mengano y escuchó del T hablar acerca del J.

Programas de arte musical, escénico, plástico, literario y lo que quepa en la palabra, son aplastados por la prensa amarillista, farandulera, novelera, hasta la del color que han invetado y con el cual se identifican, Prensa Rosa, la encargada exclusivamente de transmitir los malos deseos de la A para la Y, la respuesta de la Y, para la A y cuidado que la H sea la abogada de la Y, porque la Prensa Rosa buscará a la B, la N, la P o con su don de fluir y su ezfuerzo por cumplir con su ardua tarea periodística seguro que hasta conseguirán un 9, para respaldar a la A.


En una ciudad, (Por no decir pais) aunque escrito está ya, donde la cultura camina sin balance ni mira y hasta en círculos. Será embarazoso hablar de la misma.

Primera Página.

"Transcrito del texto original, sin ninguna alteración de tipo ortográfica/gramática/personal".


Siempre que viene el tiempo fresco, o sea al medio del otonio, a mí me da la loca de pensar ideas de tipo eséntrico y  esótico, como ser por egenplo que me gustaría venirme golondrina para agarrar y volar a los paíx adonde haiga calor, o de ser hormiga para meterme bien adentro de una cueva y comer los productos guardados en el verano o de ser una bívora como las del sológicO, que las tienen bien guardadas en una jaula de vidrio con calefación para que no se queden duras de frío, que es lo que les pasa a los pobres seres humanos, que no pueden comprarse ropa con lo cara questá, ni pueden por la falta de querosén, la falata de carbón, la falta de lenia, la falta de petrolio y tamién la falta de plata, porque cuando uno anda con biyuya ensima puede entrar a cualquier boliche y mandarse una buena grapa que hay que ver lo que calienta, aunque no conbiene abusar, porque del abuso entra el visio y del visio la dejeneradés tanto del cuerpo como de las taras moral de cada cual, y cuando se viene abajo por la pendiente fatal de la falta de buena condupta en todo sentido ya nadie ni nadies lo salva de acabar en el más espantoso tacho de basura del desprastijio humano, y nunca le van a dar una mano para sacarlo de adentro del fango enmundo entre el cual se rebuelca, ni más ni meno que si fuera un condoR que cuando joven supo correr y volar por las altas montanias, pero que al ser viejo cayó parabajo como bombardero en picada que le falia el motor moral. ¡Y ojalá que lo que estoy escribiendo le sirbalguno para que mire bien su comportamiento y que nosearrepienta  cuando es trade y ya todo se haiga ido al corno por su culpa!


CÉSAR BRUTO, Lo que me gustaría ser a
mí si no fuera yo (capítulo: Perro
de San Bernaldo).

                                                                                            

Algo De Poesía.

"Quizá mi poesía sea una vulgar elocuencia,
súbita, más no eterna, no obstante sin estética
recuerdo lo que recuerdo y sin duda, olvido
lo que he olvidado recordar".


                                                       
                                                        "Como De Manzana"


Estuve a punto de Arrancarte.
Sin embargo, fluctué al intentarlo
así que decidí improvisarte,
estas líneas que hoy redacto.

******* admiro tu fuerza,
como tu belleza y,
ese implagiable sabor de tu lengua
y tu olor que no mengua
un segundo de prisa.

Ya sea de fuego,
como de manzana con gusanos
o llena de pecado por tu sexo...
Que recorta, acelera y no hace daño.

Pero, como de Manzana es,
la distancia habremos de aplicar
si... La distancia distanciada.

    
             Y aún. Como, de Manzana...

Él, el Otro y Los Derechos Humanos.

Días comunes que forman una historia más para el Blog.

El, con su caminar particular deambulaba las calles 6 de Diciembre y NNUU* , con la percepción  de siempre y los sentidos agudos, se percata de cierta presencia cercana. Una gorra despelucada, gafas, chaqueta grís, pantalón longevo y zapatos para una vista suspicaz, de diferentes tallas, lo observa, lo estudia, ya lo ha visto, sospecha lo que trama, se acerca.

¿Cómo estás Flaquito?... Una monedita... Sencillo, acelera el paso, como quien no quiere la cosa, Nada Loco Nada,- Responde- Lo sigue, la gorra algo más elevada para una mejor visivilidad de su presa, afirma:¡Sí tienes chucha, O quieres que te mate... Lo suejeta del bolso de cuero y el hombro, El hace una maniobra súbita y extrema al unísono, jala su brazo y practica una palanca en la articulación que une el brazo con los huesos del antebrazo, lo fractura, suena como el pescueso de una gallina inocente que da un inocente buen caldo, gira, patea con su tibia en el muslo, él se dobla, llora y grita.

La muchedumbre, que también se llama gente o, personas, que, nada habían visto hasta el momento en que la lógica común no comprende ni responde, se percata del envite que propinaba aquel salvaje al desgraciado.

Un Médico, Un Médico... (palabras comunes del montón). Lo ha matado al pobrecillo y, sí, el pobrecillo se retuerze de dolor pero no está muerto, la Policiá ha llegado, claro, también en el momento que suele llegar, el indicado. El no se ha movido, está completamente, catatónico, callado, casi perplejo de la acción ejecutado en segundos, un golpe en la espalda lo reanima, cae, cerca del otro arrpentido, quién sabe, si por no sacar su navaja a tiempo, o por el fallido intento de asalto.

El, se levanta y dice: porqué me ha golpeado... el intentó robararme el bolso, sólo me defendí. --¡Pero estás loco!-- Muchacho, casi que lo matas; y no falta una de aquellas frases que enorgullesen a los miebros de la prestigiosa institución... "Tendrás Que Acompañarnos"

Le colocan las esposas, lo arremeten contra el cristal, sube a la camioneta, dice el oficial, quién no es Él, ni el otro.

 Atentaste contra su vida.
 El contra la mía.
 Existen derechos humanos.
 Por lo visto sólo para aquel mal nacido.

"El dinero que no logró quitarme el otro, los otros me lo despojaron para dejarme ir".

El otro se ha recuperdo, tiene cuatro clavos en su codo derecho; y sin embargo una izquierda que aún sirve.

"Existe los Derechos Humanos, también existen los atajos... Lo dijo el oficial Sangoquiza".

A Quien le interese.

Dónde Van Los Pájaros.

                                                                              I


Allá van los pájaros, luego de una ardua lucha con el mar, uno de ellos casi queda varado en donde no hay lugar, ni sentido, volando juntos por el ascenso,acelerando su paso, para morir en la orilla.

Antes de morir uno de los más jovenes pregunta: a dónde vamos pájaro azul, a dónde... Muchacho, vamos a un lugar desconocido, solo se que esta agonía, no la volveremos a padecer... Por Qué, como lo sabes, es que acaso Dios nos salvará, no estaría tan seguro de eso pequeño pájaro blanco, tu aún no nacías, pero cuando Dios envió a su única ave dispuesta a morir por nuestro pecados, no fue bien recibida, era negra, incluso más tétrica que un cuervo y se le parecía en mucho, su prédica no era lo sufucientemente convincente y su escritura nada elocuente, así murió antes de los treinta y trés días a pedradas, junto con el, un noble halcón que asecinó un caballo Árabe, que a propósito se arrepintió; y un maldito loro que violó a la hija del rey de las águilas y al haberlo disfrutado sus palabras finales fueron: "Sólo se que aquel placer, no lo volveré a gozar".

En tanto el dolor irremediable, no por el agua tragada por pájaro blanco, la culpa, aceleraba los pocos latidos que le restaban vida a su cuerpo, estaba a punto del paro cardiaco; y vió la luz de un eje longitudinal de sí mismo, fue cuando extendió sus alas y se entregó por completo a lo falazmente ignoto.

Allá va el pájaro, luego de una ardua lucha con el mar, casi queda varado en donde no hay lugar, ni sentido, volando solo por la pendiete de luz, acelerando su paso, para esperar su orilla.

Dios, no lo vió, Dios ha visto nada.

Josema M.

Perros Bomba y Algo Más.

Es duro reconocer que la historia es cahótica, pusilánime, infame... Y muchas palabras desgarradoras que puedan haber en un diccionario, sin embargo las guerras se llevan el credito de estos títulos.

Así, observando un documental de National Geographic TV, me llamó mucho la atención los métodos utilizados por quienes fueron partícipes de esta atroz masacre, sabemos, claro que la estrategia bien planeada, es importante y efectiva en su momento de auge preliminar, es decir la inteligencia y la astucia van muy de la mano.

Que tal esta imagen, "un perro bomba", en lo personal me ha impresionado mucho, es sin duda uno de los experimentos mas eficaces de la inteligencia experimental, el credito de esta invensión es del científico Pavlov, Ruso, quien creó la psicología conductivista, que en este caso, modificó la conducta animal y mediante estímulos obtuvo la conduca deseasda.

Al alimetar a los perros bajo los tanques de guerra, asociaban que la comida siempre estaría allí, luego, trás semanas sin comer, les colocaban el dispositivo explosivo a la vera de tanques enemigos.

Cuan rápido funciona nuestro instinto animal, ellos van por comida, nosotros, nosotros a donde vamos.

Más de cincuenta y cinco millones de personas muertas dejó la guerra, cuántos perros. A quien le interese.

Josema M.

Letras y Música Aleatoria

Escribir un texto sin previa razón de si, es algo así como la música en reproduccion aleaotira, adentrarse en un desconocido abismo que dura micras de un segundo hasta conseguir lo que oiremos; y, en el caso de las letras, lo que escribiremos.
En mi caso tardo mas tiempo en comprenderme, que en comprender parte de mis textos, que a propósito, forman parte de mi, no obstante, en ocasiones no me reconozco, así que dejo que se aproxime la siguiente canción y empiezo nuevamente... Así son los procesos mentales de mi realidad efímera.