Eres.

"Los amores cobardes no llegan a amores,
ni a historias, se quedan allí"
Silvio. 

Eres calma en esta injusta tormenta,

y tormenta para arrasar con mis tristezas.

Eres viento que mueve mis aguas,

y agua que se adueña de caricias bastas.

Eres locura sobre la locura mía,

y como eso no tiene remedio, diré: Te amo.

Eres esa música de viejos con sombrero,

y cubres mi oído, mi ser, y mi pelo.

Eres "canto de libertad", por que tu voz me libera

y liberas mis demonios que juegan con los tuyos. 

Eres el disparo que más recuerdan los visitantes,

visitantes que se han ido, débiles, egoístas, pequeños. 

Eres fuego que se enciende con mis huesos y quemas,

y cómo quemas. No matas, me abrigas y envuelves, música.

Eres el crujir de las hojas que piso, y fresco lugar,

y en todo lugar, me ofreces refugio.

Eres la poesía que no rima, la que viene como un beso,

y beso, como ayer la manzanilla besó tus pies.

Eres lo que te dio la gana de ser desde el primer día, ¿Sabes de que hablo verdad?, explosiva, despeinada, risueña, taciturna, agresiva, independiente, impulsiva, leal, impredecible, amable, fresca, impredecible otra vez, y como si fueras mía, tan tuya, y por si fuera poco: tan vos. 

.

Y qué vi.

Esos ojos semi cerrados,
esos dientes superiores, sí;
más grandes que mi voz,
dulce caramelo.

Ese cielo puro,
la copa de los árboles,
las nubes de verano,
y el vago viento de cascada.

Contraste o no,
la hiciste hermosa,
demasiado, ella se veía,
mientras la mirábamos.

Y qué vi,
Aun no lo sé,
como no sé de quién fue la dicha,
si tuya, nuestra, o de la tierra.


...

¿Se puede hablar de algo más que no sea el "Chucho" Benítez?

Hoy, Chucho "el mercancía" Benítez.


"Sabremos cada vez menos que es un ser humano"
Wittgenstein.

Cuantas veces no escuché del otro lado del receptor, (nunca he ido a un partido de la selección), cosas como: "negro hijuepucccta", suelta el balón negro mama verga", "pero si le dieran una cartera al negro hijuepucta, ahí sí corriera no", (risas, más risas), "te vas a morir negro ladrón", "mamón de verga", "suelta el balón que no es una billetera", "para que chucha le siguen convocando a ese negro paquete"... y así podría seguir, pero la idea está clara. Sólo  a veces, me pregunto como hacían los periodistas para no decir todo lo que realmente querían.
Casi el 70% de la "fanaticada" ecuatoriana no estaba conforme con el juego de Benítez (en la selección por supuesto), yo tampoco lo estaba, eso de que el corazón se detenga cada vez que el "Chucho" pisaba el balón y, vaticinar que iba a hacer alguna huevada, ya no era nada divertido ni apasionante, incluso era hasta estresante... Pero, "a falta de pan tostadas" y como maldición de la más dulce, al final hacía ese gol salvavidas, (cuando lo hacía, claro) ese gol, que reventaba pulmones y despertaba la alegría que solo el fútbol  logra, era un "gooooooooooooooooooooooooool", eterno, era ese gol, ése único gol que tenía el derecho a derramar una cervecita sobre el otro, y la euforia, la algarabía, la gloria y en fin, todo eso que no es necesario narrar, y aún así, no dejaba de ser ese "negro hijuepuccta, mal parido, mamón" para quienes viven en retroceso, eso quiero dejar en claro.
Pero que pasó ahora con lo de su muerte, ¿acaso su moral cristiana?, ¿su construcción social dominada?, ¿su racionalidad/disciplinaria los conmovió?... O la prensa hizo de las suyas una vez más, encontró la mejor toma del dolor, o el payaso del Damiano movió par mediocres acordes y puso les puso la asquerosa letra que todos quieren escuchar y todos sufrir el dolor ajeno, y se refugian en el discurso de que "pasó a mejor vida", "dios lo tiene en su regazo" y tonterías así, él está en esa caja descomponiéndose, enterrado ya muy pronto, y transformando su materia, fin.
Tomando las palabras de mi hermano y amigo, Jorge Nacaza, "En el mundo de la espectacularidad, no importa si estás vivo o muerto, si vendes; existes".

En fin, es temporal, (modas), ya pasarán ocho, diez o quince días, y algo más interesante nos venderá la televisión, mientras tanto, disfruten el morboso espectáculo que nos brinda la prensa y su poder abisal.




A quien le interese.

La Camiseta (sin sentido).

Esa nota es solo aroma, [...]

 casi indescifrable, (digo casi)

como casi todo, 

como su cuerpo, 

sus vellos son mi parlante, (y mi dirección)

alto, porque son cientos,

fuerte porque es fuerte, (vulnerable)

colorido, bueno, eso está claro.

Pero la onda, es la camiseta, [...]

su levedad aparente,

su constante silencio, (el que grita más)

se parece, se envuelve,

la cosa está grave, (tómbola)

la vuelta está cerca,

mis amantes han muerto, (su sexo)

y mi ser se contamina, 

se hace menos complicado 

casi casi, concentrarme; (más abajo)

pero la onda, es la camiseta, [...]

se anula el otro verso,

vuelvo a distraerme, (es el aroma)

el ello del intento,

el yo (para el ser en sí), [no para los demás]

ella, como si nada, 

el experimento está en proceso,

un modo diferente, (Alemania)

un proceso, un principio,

un eterno principio fugaz,

fugado, cansado, descansado (en ella)

acurrucado en su pecho (de nostalgia)

hasta donde den los huesos.

La camiseta. [...]

No tiene nada que ver,

pero son treinta y nueve versos,

con relación, solo siete o o trece,

el resto son memorias,

memorias con aroma.

Buscando el sentido, sin sentido,

el todo de la nada más inhóspita.

Nada.

Quiero estar contigo,
ser tu nada,
soy tu nada,
ser más que tu nada,
no me atrevo a ser tu todo,
me basta con nada,
con un mirada,
y con un beso en ocasiones,
Mentira, es mentira,
con tu sexo y tus manos en breve,
de vez en cuando,
de vez en siempre.

¿Los Negros Están de Moda?.

No sé si los "negros" estén de moda, a menudo inventan modas raras, en fin, no me interesa una moda si de todos modos los "negros" siguen siendo el despectivo común de una sociedad perversa.
El negro, el blanco, el amarillo... Cuándo el humano, (no el que traga, caga y duerme), el que se pregunta realmente qué es un "humano", el que ha sido uno al menos una vez en su vida se pondrá de moda.


Sabido es que las modas son pasajeras,
como una brisa,
como un instante impreciso,
no me ilusiono, no me cuelo, no soy adepto.


A quien le interese.

Cerca.

Me gustas cerca,
cerca, porque ya no soy yo,
bueno, estrictamente hablando, eso,
es imposible, pero igual,
de un modo inexplicable,
ya no soy yo, soy un tú,
desde un ángulo diferente.

Y algo más irónico,
no dejo de ser yo. [...] ?
Me gustas cerca,
porque me vuelvo
un poco más loco y,
a menudo escribo estupideces,
como esta y las de bus.

Me gustas cerca.

Yo La Miraba.

Yo la miraba como si nada,
a veces, no siempre, la miraba como si todo,
pero el todo, no en un concepto espiritual,
más bien como un todo existencial,
ella era todo, igual y aún lo es; pero al decirlo así,
y de cualquier modo,
me arriesgo a caer en ella una vez más,
por que todo lo fue, todo lo es.

Reversa - Controversia.

© 2013.

-La guanábana cura el cáncer.
-Las salamandras tienen capacidades de regenerar partes de su cuerpo, (capacidad que el humano no posee).
-Hugo Chávez dice "Patria" desde un tweet.
-Los vegetarianos cagan flores.
-La minería a gran escala hoy es un principio fundamental del "socialismo" del siglo XXI.
-El "reguetón" es el género musical del momento.
-El "amor" es un complot capitalista que el mercado inventó para vender chocolates, flores y I-phone 5.
-El clítoris fue descubierto por Rufo de Éfeso entre el siglo I y II (d.C.); y hasta hoy abundan personas que no saben que es eso.
-Dios es amor.
-Los Antropólogos, Filósofos, y artistas (plásticos/escénicos), son todos unos "drogadictos" [nótese el sarcasmo].
-La homosexualidad es una inmoral enfermedad, la pederastia es un regalo de dios.
-Ratzinger renuncia al papado y es noticia mundial.
-El vaticano excomulga a los cardenales que usen Twitter.
-No es la ausencia de dios en las personas, es su exceso, nefasto el que me enferma...





A quien le interese.

Mañana, el gran día.

©

Mañana, el gran día... [...]

Gran día para que los anarquistas que me dan risa anulen su voto, 
los progresistas se vendan a la cara más prometedora (como la cara del pendejo del Lasso), los modernistas al que saben que no va a ganar pero de todos modos resta, los acostumbrados conformistas que se contentan con lo que ven, los pendejos que eligen a la cara más popular de la farándula, los que eligen a Alvarito, los que eligen al ladrón, al más ladrón y al mejor vestido.

Mañana día de fiesta, donde obligatoriamente tenemos que elegir un "presidente" para el trámite de comprar pan, leche y huevos, "la fiesta de los burros", la náusea del sociólogo, la feria del político, el premio del vendido... Mañana es el día...

¡A botar se ha dicho! (sí, con "b", porque es un desperdicio) porque de todos modos los mismos de ahora se convierten en los mismo de siempre, y paradójicamente hablando los mismos de siempre quieren volver con otro disfraz, en otro "partido político" (en términos coloquiales, con otra camiseta no más).

Sugerencias:

- NO votes en plancha.
- NO votes por los personajes de farándula (sólo son títeres de un poder mediático dominante).
- NO creas en una sonrisa, (las sonrisas no te dan de comer).
- NO dejes que alguien te diga por quien votar vbfjkvbsdjkvdlkfvbjkvbdfkjlvdsvdfvjkjkdNovotesporlassObsdvjkdfvjdfvjkbvfdjkvbdfjkvbjdkf... (mensaje subliminal).

A quien le interese. 

Viajes.

Un elemento emergente,
muy suspicaz, dilacerante en mi mente,
algo continuo, con tino preciso,
algo que viene algo que va y se mantiene.

En la misma línea cautelosa,
ambiciosa, taciturna y deseosa,
preparándome para el viaje,
que pretende desplegarme a tu espacio.

Despacio, vislumbrando,
tus engranajes, tus movimientos y oleajes,
para no morir en las pendientes,
evidentes de tu blanca epidermis.

Y así entrar...
Así sin avisar.

Viajes, viajes, viajes...

Lejos.

Abrí tus piernas y sentí llorar,
antes devorador de tus jugos; hoy,
respirador de tu efímero aroma a lo lejos,
muy lejos,
y es que estás a un par de kilómetros nada más.
y aún así decides estar lejos.


Es que parece una locura, hasta una broma.

Eso mata,
irónica,
burlona...





Adiós.

Individuo Regular.

Regularmente cuando la cobardía somete al individuo, la excusa es su única salida, de este modo justifica no solo su pedestre acción, sino deja una huella abisal en el "individuo dos", haciéndole creer que también tiene la culpa y así lo responsabiliza sobre-exponiéndolo a su propia debilidad, quedándose (el primer individuo), libre del peso de la acción.

En otras palabras, los cobardes al usar las mejores excusas, (porque es lo único que tienen) se benefician manipulando al segundo, al tercero y a todos quienes lo permita.